Auf dunklen Bänken sitzen sie gedrängt
  Und heben die erloschnen Blicke auf
  Zum Kreuz. Die Lichter schimmern wie verhängt,
  Und trüb und wie verhängt das Wundenhaupt.
  Der Weihrauch steigt aus güldenem Gefäß
  Zur Höhe auf, hinsterbender Gesang
  Verhaucht, und ungewiß und süß verdämmert
  Wie heimgesucht der Raum. Der Priester schreitet
  Vor den Altar; doch übt mit müdem Geist er
  Die frommen Bräuche - ein jämmerlicher Spieler,
  Vor schlechten Betern mit erstarrten Herzen,
  In seelenlosem Spiel mit Brot und Wein.
  Die Glocke klingt! Die Lichter flackern trüber -
  Und bleicher, wie verhängt das Wundenhaupt!
  Die Orgel rauscht! In toten Herzen schauert
  Erinnerung auf! Ein blutend Schmerzensantlitz
  Hüllt sich in Dunkelheit und die Verzweiflung
  Starrt ihm aus vielen Augen nach ins Leere.
  Und eine, die wie aller Stimmen klang,
  Schluchzt auf - indes das Grauen wuchs im Raum,
  Das Todesgrauen wuchs: Erbarme dich unser -
  Herr! Die Tote Kirche!